И травы уставши уже замолчали –
Виднеется изгородь, старенький дом.
А рядом, в своей затаенной печали,
Березы склонились над синим прудом.
И дом, и калитка – осталось все прежним,
Как будто застыли в полете времен.
И вишня цветет одиноко и нежно,
Никем не нарушен ее сладкий сон.
А сердце сжимается…тихо и грустно.
Вот лист, оторвавшись, парит неспеша.
Испиты желанья, истрачены чувства,
Ослепла в безудержном вихре душа.
Наверно, и краски тогда были ярче,
Когда я ходил по лугам босиком
В цветущей палитре… Все было иначе!
Деревья шептались другим языком.
В березовой роще, зеленой и светлой,
Пронизанной солнца игривым лучом,
Дышалось легко, и там же окрепло,
Желанье творить… как я был увлечен!
Быть может, здесь снова раздастся смех звонко,
Очнется от сна радость жизни моя.
И вновь по двору пронесется мальчонка,
Такой светлоглазый и русый как я.