Стихи, написанные кровью,
Не гаснут в темноте веков.
Как верный раб у изголовья,
Они со мной разделят кров,
Мои несчастья и успехи,
Боль заблуждений, муки лжи,
Мои любовные утехи
И рассуждений миражи…
Все в них, давно забытых строчках,
Пергаментах, что не горят,
В пропущенных когда-то точках,
Что не вернуть уже назад.
В них летопись моих ушедших жизней,
Давно забытых нежных глаз,
Того, что кажется уж лишним,
За пышным лабиринтом фраз.
Средь свитков, пожелтевших ныне,
Трепещет пламенем души,
Подобно путнику в пустыне,
Заблудшему в ночной тиши.
Но если станет тьма кромешной,
Задует ветер фитилек,
То гласом прозвучат нездешним
Аккорды позабытых строк.
Они меня теплом согреют
Осушат яд пролитых слез,
Сомнений мрак моих развеют
И приведут в обитель грез.