Я же, вроде, бойка, как весенне-рассветная птаха.
Я остра на язык, словно летом осока-трава.
Я, как осень, надела души золотую рубаху,
И чисты, как снега, за душой и дела, и слова.
Это так. Но тогда почему мне так редко смеется,
Словно вешнему дню не пробиться никак сквозь метель?
Почему так устало, сурово и больно живется,
Или зной изнуряющий стелет под вечер постель?
И все чаще штрихуют дожди под глазами окружья -
Этот циркуль судьбы никого еще не уберег.
И однажды стреляют настенные мирные ружья,
И печально ложатся цветы на траву у берез.
Но меняется день. И навечно уходят куда-то
Вместе с цветом одежды и голос, и взгляд, и тепло.
Я живу на земле. Это, видимо, высшая плата
За скупой бугорок.
Сколько снега вчера намело…