Всегда скользя по тонкой линии,
За гранями добра и зла,
Скажите мне, вы не слыхали ли,
Те несказанные слова?
Что остаются за печатями,
За тысячами золотых дверей.
Скажите мне, вы разобрали ли,
То, что поведал царь царей?
Среди иллюзий переменчивых,
Среди укутывающей лжи,
Есть ли хоть что-то постоянное?
Что не скрывают миражи?
Что неподвластно разрушению?
Что не рождалось - умереть?
И я тогда словами лучшими,
Готов, то вечное воспеть.
Но сколько бы я не выспрашивал,
Ответа нет… звон немоты.
За миллиардами печатей,
Лишь ужас вечной Пустоты.
Лишь тайна, плотной мглой покрытая,
Ни звуков, ни движений нет.
Ни тьмы, и не ее отсутствия,
И сам вопрос, вдруг, превращается в ответ.
За самой тонкой, тонкой линией,
За гранями добра и зла,
Нет никого, кто мне ответил бы...
С самим собою вечная игра.
Игра - в борьбу меж тьмой и светом,
Игра - в вопросы без ответов.