Не получается не сравнивать,
распологая, чем богат,
эмоции рассвета раннего
и чувства, ждущего закат.
Я сравнивал десятилетия
и сравнивал одну с другой.
Проигрывала всем последняя,
казавшаяся не такой.
Она нигде не приспособилась,
ни с чем смириться не смогла.
Её целебная особенность,
как гриб древесный, как смола.
Разносторонне недоучена,
не замечая едкий дым,
она себя и всех замучила
живым стремлением своим.
Потерянная, неудобная
она была в своей судьбе
обременительно способная,
не нужная самой себе.
И всё же, если кто-то ласково
дарил ей горсточку тепла,
она ему в ответ не лязгала
и отвечала, как могла.
На счастье не натренирована,
подученная - кто как смог,
она крутилась не зарёвана,
от боли сжатая в комок.
Узлы судьбы её распутывать
не только мне не удалось.
Ей было жаль такого путного.
Ей было как-то легче врозь...
Она ушла из понимания,
чтоб жизнь не портить никому.
Вот и хожу в густом тумане я
и что мне делать - не пойму.