…скреблась в окошко лучиком звезда,
беспечно заплутавшая в Пространстве.
Аукали ночные поезда.
Мозги насквозь сырели в буднем пьянстве.
Тянуло неустанно на вокзал –
к далёкому чужому, типа к морю,
к фигурке в стиле «ню» на фоне скал…
Но, те мечты я радостно проспорю
себе же самому, календарю,
откладывая «главное» на завтра,
не с той схожу вальяжно к алтарю,
немножко не доеду до Монмартра,
как водится, подсяду ни за что,
на проигрыш поставлю грош последний.
Да было ль, в самом деле, хорошо
реально, вне сопутствующих бредней?
В лиричные потуги суну нос,
уже не столь подробно-скрупулёзно:
банально, тускло, пошлости нанос,
хотя, разочаровываться поздно…
Всё чаще бесит чей-то звонкий смех,
нервируют, влюблённых поцелуи.
Наверно, так оно всегда у всех –
покинувших «на миг» свои июли,
иль к сроку не поспевших на вокзал,
проспавших ли желанный полустанок.
О, сколько же я слов недосказал,
всерьёз не внял пророчествам цыганок!
Чего теперь-то Ангелу хамить?,
хранил, давал подсматривать в задачник.
Не он ведь подбивал меня набить
кричащую наколку «неудачник»?
…проехали, свернувши не туда.
Прислушаться осталось на дорожку,
как звали, зная нечто, поезда,
звезда скреблась, протиснувшись к окошку…