Раньше было в этом что-то,
Извлекать смысл из мысли,
Вкладывать поэзию, романтику,
Пробовать испечённые пряники.
Сейчас же смысла нет, вообще,
Как и меня нет, в продолжающем.
Пытаясь построить разговор,
Среди всех этих гребанных тайн.
Пытаясь строить из себя правильного,
Что аж тошно бывает,
Среди всех тех, кто так же считает.
Одно могу сказать, удручает.
Вина, хочется, выпить бутылку,
Так втихаря, под сериал и счастливую ухмылку.
В глазах вы найдете вежливость, учтивость.
Но только сам я знаю, каким Вы меня можете не видеть.
Устал от этих всех мягких,
Примерных разговоров,
Получать эмоции от сериалов,
Где башку разносят всмятку,
Потому, что контраст между сволочизмом и человечностью.
И вот я кайфую, казалось бы,
Но я тихо в себе психую.
Что я походу снова на дне,
Только лишь овладеваю,
Тем самым искусством,
Что Есенин про улыбку нам сказал всем.
Высший пилотаж, ничего не сказать,
Раньше была суета, я чувствовал,
И разбирался, а сейчас как будто снова, опять, наедине, глухой.
Провожу и снова иду в бой.
Прощай... Отбой