Я б по Парижу не бродил.
В Париже я бы заходил
Во все кафушки-невелички,
Где тени бледные сидят
И пьют абсент, и так галдят,
Что уши вянут с непривычки.
Вон – в милой шляпке, вроде птички:
Пустая рюмка перед ней –
Залог спитых ночей и дней.
А рядом, в котелке, невинно
Пьёт тень с Парнаса господина.
В дверях оставил он коня:
Агрессор, смотрит на меня.
Конь фыркает и бьёт крылами;
Глаза чуть не шипят углями…
Поэт. Бодлер или Рембо –
Не знаю точно – ну его!
Художник, с трубкой непременной,
Пускает голубой дымок.
Я б кадр выхватил мгновенный
Прожжённой жизни, если б мог.
Но можно ль описать словами
Вакханки грудь под кружевами
Или истомы полный взгляд?
Всё выйдет ложь, всё тенью будет, –
Absurdite – дела и люди:
Как там французы говорят?