Ни виноватых нет, ни правых
нет ни хороших, ни плохих,
но что-то есть в стихах лукавых
из алфавита для глухих.
Бреду вдоль озера, скучаю,
гляжу на дымку вдалеке.
В руках добротный термос чаю,
два бутера. На коньяке
рябина плещется во фляжке.
Но пьянству всё же дам я бой.
Чуть тронув козырёк фуражки
здесь кто-то кружит надо мной.
Те двое, что за мною следом
летают, жмутся у воды.
Я угождаю им обедом -
два бутерброда за труды,
моё глубокое почтенье,
ещё пять раз по пятьдесят.
Сегодня с ангельским терпеньем
мне вдохновенье воскресят.
Не отрываю глаз неспешно
от мелкой ряби на воде,
то ангелы мои потешно
крылами машут, но нигде
не проявляется их почерк,
и в окружающей среде
четыре стройных строчки, прочерк,
стихи найдёшь, они везде.
Стихи везде, повсюду, рядом
и ангелы мои не спят.
Глаза в глаза нетрезвым взглядом
посмотрят, кажется, простят
необразованность и леность,
косноязычие и флуд,
банальность рифм, обледенелость
мне. Выпадет рандомный лут.
Рандомный лут – моя добыча.
Дышу спокойно, глубоко
стихи под нос, себе мурлыча,
я с ангелами высоко.