На тебя,
впотьмах бредущего
на миг
на звук
на запах,
застекленного в смерти
зрачками плотскими,
звено расстраченное,
не высказанный лабиринт,
не испросивший у ласки
и у судьбы
простой, как блюдце
и безбрежной, как радуга
любви,
днесь
клянчущий хлеба,
а завтра -
лишь снова на смерть
это ты предо мною
на коленях стоишь
тростник отцветший
своим бессильно
примелькавшимся
безразличием,
аромат, разлитый щедро
в память
его облекая черты,
я уповаю...