Даруй мне, бог, счастливый сон – или бессонницу не злую.
По ней стучит протекший кран, играет музыка вдали.
А на дороге под окном машина старая, газуя,
Увозит в дальние края отряд пиратов Сомали.
Нет, я не сплю. Какой-то бред. Но за углом уже стреляют.
И в бухту прямо у метро, гудя, заходят корабли.
Там плещут волны, что собой покой и тишь не прерывают,
А весь ночной переполох – дела пиратов Сомали.
Перевернусь на правый бок. Пусть сердце бедное уймётся.
Счастливый сон спасёт не всех, но я плескаюсь на мели.
На нитке свесится к руке такое огненное солнце,
Что никогда не подплывут сюда пираты Сомали.
Попью воды. В окне темно. Но есть фонарь, где вход в аптеку.
И виден чёрный человек, неотличимый от земли.
Я помашу ему рукой. Наверно, худо человеку.
Ведь это раненый пират, что просто хочет в Сомали.
Метро откроется к шести. Ни кораблей, ни сна дурного.
В аптеке тишь да благодать, везде порядок навели.
Но где-то капнет кран, и я наверняка увижу снова
Неистребимые глаза ночных пиратов Сомали…