Ты мне звонишь, открыт и благодушен,
Приветлив и немножечко смущён,
И говоришь, что мной обезоружен,
Что, наконец, от дел освобождён.
Что помнишь наши встречи как сегодня,
Что любишь ровно тоже, что и я,
Рассказываешь, что сегодня модно,
Знакомых обсуждаешь втихаря.
То вспомнишь вечер в маленькой беседке,
Где ужинали мы с тобой вдвоём,
То ночь на даче летом у соседки,
Как танцевали под грибным дождём.
Вздыхаешь, "я скучал, но был так занят,
Вот ни минутки не было писать".
А я молчу слова твои не ранят,
И я не знаю, что тебе сказать.
Что после встречи глаз я не сомкнула?
Что вскакивала белкой на звонки?
Как я тебе звонила, к трубке льнула,
И слышала в ответ одни гудки?
Что целый месяц плакала в подушку?
Как всё на свете было мне не всласть?
Хотела позвонить твоей подружке...
Но гордость не дала так низко пасть.
Ты жил по полной, пил и веселился,
То тут, то там, с одной, потом с другой,
Ты то знакомился, то расходился,
Красивый, дерзкий городской плейбой.
Теперь вот мне звонишь, так мил и так бездушен,
"Купил цветы! Готова дверь открыть?"
Ты просто больше никому не нужен.
И я уже смогла тебя забыть.