иногда кажется..

иногда кажется, что лучше, чтобы меня совсем тут не было, в хорошей книжке автор отсутствует, он растворён в своих героях, может, частички его души спрятаны в деталях, в пейзажах, в замечаниях, в жёлтом свете окон на вечерних улицах, в гаснущих пасмурным утром фонарях, в слякоти и красных листьях клёна, в грусти или отчаянии, но не его, нет, а одного из персонажей, возможно, мелькнувшего в тексте только раз.. но я вечно норовлю рассказать о самочувствии, зачем-то поведать свою глупую любовную историю, запостить дурацкое селфи тётушки средних лет, рядом с которым раскинется текст про проститутку, словно в уголку мягкой обложки любовного романа с описаниями сцен безумной страсти притулилось фото толстоморденькой стареющей писательницы, это нелепо, здесь меня не должно быть, но я уступаю желанию проявиться, будто болтаю ногой лужу, в которой отражается небо, картинка рябит, искривляется, практически перестаёт существовать, но я ведь не идеальна, вероятно, моё болезненное стремление к прозрачности или зеркальности - такой же изъян, как и всё остальное,