Я злюсь на день, когда не пишется, –
Вот иссякает он и ни строки.
Дождём холодным, серым небо брызжется,
И мысли, как и дождь, серы, мелки.
Водой с небес течёт оно, бесценное,
То время, что отмерено судьбой.
И рвётся из-под ног моя вселенная,…
День утекает мною пролитой водой.