Поэт не дожил до мгновенья, когда сочиняют поэмы.
Он, в общем, вообще не дожил. Уж какие мгновенья!
Он умер в утробе, на месяце третьем, примерно.
Трагически, как и положено им умирать неизменно.
Не ставшая матерью мать безутешно рыдала.
Не ставший отцом ковырял от тоски покрывало
На новом диване, что куплен для новой квартиры,
Когда они оба мечтали о сыне. О сыне!
Который и стал бы поэтом, и даже великим.
Который и дал бы насущного хлеба несытым
Духовно, и дал бы им силы для славного дела,
Да вот - не дожил и в мученьях исторгнут из тела...
Да, скажете вы, это грустно. Но дело простое,
Такое случается чаще, чем мы представляем, порою.
Поэты, преступники, дворники и капитаны,
Солдаты, айтишники, бухгалтера, кулинары -
Кем стать бы могли, но, увы, к сожаленью не стали.
Они в этот свет не пришли и не ждите печали
От нас, посторонних!
Да, в общем-то, мы и не ждали.
Мы не рассказать не могли, потому не смолчали.
И ангелы снова поют на мотив неизменный,
Что умер поэт, не доживший до первой поэмы.
И я - переводчик простой с их наречья живого -
Клянусь, не добавила в песнь эту лишнего слова.