Кто-то прошлое засыпает
То газетами, то пенькой,
А потом, как мосты, сжигает,
Чтоб найти в облаках покой.
Те же рвутся бинтом и строчкой,
Дабы крови в себя не брать.
Пустота, а за нею - точки:
Воскресать иль судьбу карать?
Маком розовым поле свято.
От тропинок кружных - печать.
Платье нежное с тела снято:
Завершить иль опять начать?
И танцую свои признанья
Без чистилищ и входа в рай,
Чтоб не вязнуть душой в страданьях,
Чтоб не слышать "шакалий лай".
Кто-то метит грехом дороги,
Кто-то грош подаёт святым,
Чтобы впрок оплатить "налоги",
Чтоб не слыть средь своих - чужим.
Я ж в букет свои "Я" не прячу,
Чтобы поле страстей цвело.
Вытворяю, творю, лихачу,
Не держу, что за "шрам" ушло.