Я не пишу стихи в день поэта, поэзии.
И поздравлений всем близким всегда в стихах…
Рифмы в моей голове иногда как лезвия,
А иногда как крылышки лёгких птах.
Снятся порой стихи и порой… забываются.
Льются стремительно горным звенящим ручьём.
А иногда день за днём надо мной качаются,…
Чтобы упасть потом на листок. «Почём, -
Спросит иной, - стремленье писать куплено?»
Как тут ответишь, есть ли ему цена…
Чёрточка леса как бровь вдалеке насуплена,
Солнца ль улыбка – и снова душа полнА.
Э. Гросс