Выхожу из дома прямо в мир мной искомый.
Из крохотной комнаты, как будто из комы.
Шатается от ветра тот град иллюзорный,
А я под его вечным гнетущим надзором.
Не то чтобы сильно, но всё-же испачкал руки.
Не заслужил прощения, не заслужил поруки.
Словом, по головам забрался на Олимп,
Да только теперь не рай, не ад. Скорее - лимб.
Здесь проданные за гроши, летают падшие души.
Здесь сигарет дешёвых дым дыхание душит.
За пять затяжек выкурим, затем тут-же потушим.
Затянет провинциальный лимб, а хотелось наружу.