Что-то беспечное слышится в блюзе.
Дождь барабанит весь день по стеклу.
Сонное время – рожденье иллюзий…
Почерком мелким в тетрадном углу.
Мысли охочи до авторской правки.
Сколько их? Как навалились гурьбой.
Классику, джаз им даю для затравки.
Вмиг проглотили и ринулись в бой.
Что им до ливня, весеннего ветра?
Здесь в интересе другая игра.
Нить буриме из наивного ретро
Каплей чернильной стекает с пера.
.