Что-то не читается
больше про войну,
про любовь мне нравится,
про неё одну.
Правда, уж не помнится,
где она жила,
и в которой комнате
самость обрела.
И была ли в принципе
на моём веку,
видела ль я принцев-то
с дырочкой в боку.
Или просто голосом
выдуманных тем
немудрёным способом
кто-нибудь свистел.
Господи, я верила
в этот милый свист,
в сказочное дерево,
в столбиками лист,
в жертвенные подвиги,
в трогательный туш,
в рыцарей-дистрофиков,
в прыгальщиков луж.
До сих пор мне хочется
знать, что это быль,
но светильник скорчился,
скурвился фитиль.
19.04.2024