Мечта

            
Уже с утра сбываться начала
Мечта. Одна, за ней ещё вторая,
Она поменьше чуть всегда была,
Но, всё же, и о ней не забывая,

Я как-то жил, всегда к мечте стремясь.
Подозреваю в этом роль инстинкта.
И если жизнь меня роняла в грязь,
Я поднимался, лёгкий, как пружинка.

Куда, зачем, я терпеливо шёл,
Меня вела моих шагов упругость.
Любил весну, в сирени ветра щёлк,
В саду под вечер ожидать подругу.

Но вот мечта всегда была в другом.
Все, впрочем, жить мечтаем по-другому.
И жизнь моя катилась, словно ком,
Всё более, напоминая омут.

Но вот с утра сбываться начала
Мечта. Я вник, и вышел осторожно.
Сияя, сверху синева плыла.
Я даже ей зачем-то скорчил рожу.
                ***