Душ любящих немой печальный вскрик
взлетел под своды старого вокзала,
и даже те, кто ко всему привык,
затихли от прощания финала...
А за окном мир утонул в сугробах,
уменьшились деревья и дома,
пальто висят в холодных гардеробах,
их примеряет, опускаясь, тьма...
Листаю дни - прескучнейший роман,
похожий на прочитанные мною,
их написал какой-то шарлатан,
наверно, от тоски порой ночною.
Часы идут медлительно, лениво,
скрежещут стрелки, дергаясь едва...
Я подгоняю их нетерпеливо,
сбиваясь с ритма, путая слова...
Но, боже мой, какая все же скука -
с самим собой остаться тет-а-тет...
А тут еще скулит некстати вьюга,
мешая посвятить тебе сонет...
Ты там, где море, чайки, паруса
и солнца луч с утра тебя ласкает...
Но я дождусь - осталось полчаса:
твой поезд - объявили - прибывает...
И снова наших душ восторга вскрик
взлетит под своды старого вокзала...
"...Я к опозданью твоему привык"...
"А я, представь себе, не опоздала"...