Весна все плыла, плыла и причалила в порт под названием лето. Война все была, была, неужели когда-то мы жили без этого. А жизнь текла, текла, и качалась, и прыгала стрелкой секундной. Из стекла она, радость, беда из бетона, ожидание - вот что самое трудное.
А также надежды и страха горькая жвачка, сплошь лыко-мочало. Надо - не надо, чет - нечет, лю - не лю… Маятник эмоций, эк тебя раскачало.
Что важней, счастье всех людей или слезинка ребенка? Будут бомбить? Надо женить? Спорить, спать, молчать, извинить? А рвется всегда, где тонко.
Мне бы на волю, в пампасы, где музыка и пламенеющая готика. Где новое платье, хороший сон и погладить котика. Здравствуй, Диоклетиан, давай вместе сажать капусту. Но лето будет жарким. Но вопрос задан. Но маятник вскачь и вразнос, и на душе очень пусто и слишком уж густо.
Ах, эти тяготы, повсеместно-глобально-местные, что за черт вас принес. А весна на прощание подарила бутоны роз. Она не подводит, весна, она себе и мне верна. Она говорит, что кончится война, женятся все, кому надо, будет душа полна. И пламенеющая готика, и погладить котика, и миру мир, и за все сполна. Так хочется верить тебе, весна.