Во сне своём, где снова в бой,
Где Время плоть всё плетью…плетью,
Я разговаривал с собой,
Но тем ещё, двадцатилетним…
Где был еще не скошен луг
Порочной загодя отваги,
Где всё, что правильное - круг,
А что извилисто - зигзаги.
Где в лоб что, по лбу - всё равно:
Уж, коль плясать, то до упада,
А коль уж сгинуть суждено,
То лишь под шёпот листопада.
С лукавой искоркой в глазах,
С лицом без дьявольской ухмылки…
Где только… будут образа
На самой близкой мне могилке.