Меня читают перед смертью,
Для жизни я не очень гож,
Но верьте в это иль не верьте -
Я на живого не похож.
Не говорю здесь про болячки -
Там негде ставить и клейма,
Не вышел я весной из спячки,
И для меня весь год зима.
Среди людей я как покойник,
Они меня не видят пусть,
И жизнь стучится как в подойник
Остатками убитых чувств.
А перед смертью - любо дело
Полуживого почитать,
Его лицо белее мела -
Вполне кладбищенская стать.
И мудрые даёт советы -
Как не ворочаться в гробу,
Спасибо, типа, и за это -
Вот-вот и сам, мол, отойду.
Ещё он знает, как прощаться
С родными, прошлым и тоской,
И как терпеть тот холод адский,
Прикрывшись гробовой доской.
Он умный, этот самый смертник,
Не стыдно это и признать,
Он передаст тебе конвертик
В страну несбывшегося сна.
Пусть о себе я в третьем роде:
Смерть на себе не показать,
Нельзя же при честном народе
Судьбе заглядывать в глаза.
Но вот читают перед смертью,
И пишут после - что да как,
А, впрочем, лучше мне не верьте,
И оставайтесь в дураках.