Нам всегда всё что-то надо,
Везде стремимся преуспеть,
Нас радует бумажная награда,
И мы от радости готовы петь.
Похвал притворных пустая лесть,
Нам от успеха голову туманит,
И от завистников святая месть,
Когда нибудь и вас достанет.
И в этой глупой суете,
Проходят дни, года проходят,
И пониманя уже не те,
И мысли философские приходят.