И больно, и обидно за природу,
Спешат спилить красавиц за весну,
А ведь хожу по лесу год от года,
То ягод, то грибочков принесу.
Где росли ели, сосны вековые,
Там, “глаз недобрый” кто-то положил,
Спустил живицу, а они родные,
Мрут стоя,- жаль хороший лес там был.
И ведь стволы, руками не обхватишь,
Но сохнут, превращаясь в бурелом,
Не людям, ни себе,- “кондрашку” схватишь,
Кому- то, этот лес,- родимый дом.
Сейчас, лишь там верхушки зеленеют,
Возможно,- Бог кого-то наказал,
И вырубить такой лес не посмеют,
Ведь “кладбищем” такой участок стал...
Вокруг красивый мох, грибов поляна,
Стоят они, как та “гора крестов”,
Лесному парку,- ножевая рана,
Их,- шеф хозяйства видеть не готов.
21-04-2024год.