Мне так хотелось тишины, мне так хотелось, чтоб в мире не было войны, дышалось, пелось, но чья-то мерзкая рука, а чья - не знаю, мой мир, как уголок платка, в кулак сминает. А мир - прекрасней, веселей (как пишут в сводках), но - дорожают всё быстрей елей и водка, короче пересчет друзей - убит, уехал.
Но - льется звездный свет щедрей через прореху, и мир - подросток-инвалид, усталый, нервный - играет в Быть или не Быть, считает перья упавших с неба журавлей, жуёт горбушку. Смеясь, в небесный мавзолей уходят души, там Рай, Вальгалла, Валинор - а это важно? Но только - видишь? - до сих пор корабль бумажный плывёт упорно сквозь метель навстречу солнцу. И он вернётся, сделав круг, всегда вернётся. И дальше будет - хорошо, легко, как надо, как будто дождь весной прошел над спящим садом, и Будущее будет быть, большим и светлым.
Идём над пропастью ловить упавших в небо?
Всё будет - только переждать, переупрямить.
Мир пишет в чистую тетрадь: Дом, солнце, мама...