В спиральных недрах Шамбалы,
среди мостков ветвящих полдень:
Из радуг тел связуя Плот,
В разбегах, - солнечная осень...
Там, где из яркости людей,
из дум, - славянских глубо-оких,
сквозит в тиши причудный мир,
и рассекает воздух Локи...
На высоченном Верегу,
песков, что времени вращая,
бежит себя куда-то Гул,
нас обгоняя и прощая...
В ключнинах уличных, - меандр,
Скрывая лица в масках Лунных:
мы ищем, будто наугад,
и нас, быть может, боги ищут...