...И мается строка невыплаканным словом.
А хочется навзрыд, свободно, не таясь,
Оплакать этот год мучительный, и снова
С тобой восстановить утраченную связь.
Так холодно внутри и тихо, но бесслёзно,
И замерло в груди беззвучное "прощай"...
К чему теперь стихи? Быть может слишком поздно
Твой образ дорогой словами возвращать.
Но, все-таки пишу, неловко и несмело,
И падают в тетрадь осколки пустоты.
Смешное ремесло, бессмысленное дело,
Но здесь, передо мной, за каждой рифмой - ты...
За буквой, за тире, за каждой запятою,
За строфами стиха стремлюсь тебя найти.
Я путаюсь в словах, скупых и бестолковых,
И плачу над строкой... Прости меня! Прости...