Её руки ласкают
мою спину
или не мою,
развороченную, как земля,
из которой вырвали
дерево нашей любви
с корнем.
Уходящий, не спрашивая,
( по зарезу! )
отрезает, мой растекшийся
по груди её глаз,
как пуповину.
Трехглазая щепка взамен
щемит,
как незаживший
порез её горла...
Я прошу вас
идеалистически!
Быть может,
хоть в ком-то сохранилось
представление об
изначальности?..
Или это и есть
предопределенность
одиночества?..
Киев - Афины
198.. - весна 2024