Не райского сада, уж верно —
крест поэзию распинать;
по нервам, по пьяным тавернам,
шатается — слово подать.
Судят, в слюне купаются,
конечно, чью-то, а не свою:
чем Божевольные парятся?
Что на суды из нутра сольют?
Мир корчится немотою,
морщинится боль гримасами.
Рифмы! Загните такое —
Щедриным или Некрасовым...
А мир замер в прицеле,
шоком на снайпера глаз,
загибать, мол, умели —
мастерски, не один раз...