Не ей одной, не ей одной
Я посвящал свои стихи.
Была симпатия и к той,
Что грела душу от тоски...
Она была всегда вольна
Передо мною дверь закрыть,
Но почему-то всё сполна
Мне отдавала в час игры...
Она была одна такая
С печалью тихой и без фраз.
Моя душа, давно больная,
Ложилась в осень её глаз...
Её ладони грудь мою
Теплом надежды исцеляли.
И губы нежные"Люблю"
Над головой моей шептали...
Потом я тихо уходил,
Как вор полночный, не целуя,
Её я больше не любил,
Любил предательски другую...
Она была моей мечтой
Недосягаемой, но зримой.
Но вот стихи не ей одной, -
Писал ещё и нелюбимой...