Сменилась холодом прохлада
в моих пустых календарях,
и тёплых слов уже не надо
ни говорить, ни слышать. Прах
побрал тепло. Нет, мне не горько,
лишь изредка в моих полях
немного жаль, что нет того, кто
побрал бы этот чёртов прах.
И как же тут не удивится —
с какой горячей головой
на ветке тенькает синица
с утра, в морозе — Боже мой!