Янтарный звук
Баюкаю звук странный в колыбели лунной,
струны вместо цепей...
Чей
голос?
Чей логос,
превращающий его в слово, неумело, трогающий струны моими руками?
"...Да пребудет с нами...", - слышу откуда-то издалека...
Как река,
несущая век в своих голубых ладонях, звенит в том, что я считаю собой...
Пой, Агата, я не умею, пой,
даже прозу, мысли, шаги, чей-то янтарный звук, мелодию, прочерчивая, как течение...
Отречение
от того, чтобы нравится всем - аскеза
и антитеза
одновременно,
бесстрашная блажь, позволяющая впустить в вены
янтарный звук...
Раскачиваю все сильнее и сильнее, так, что из под ног уходит земля...
Это все, что я могу сделать для
сошествия звука из его колыбели.