Сколько печали в простывшем апреле,
слякоти и шелухи...
В песне, что мы дописать не успели,
рифмы к молитвам глухи.
Смысл полустёртых зачёркнутых строчек
скоро никто не поймёт.
Мне бы ещё жизни той хоть глоточек -
всё остальное не в счёт.
Что там меня караулит за дверью:
смерть или ласковый май?
Я в неизбежность прозрений не верю,
так что смелей вынимай
из рукава ли козырные карты,
сердца ли жар из груди...
Как ни крути - только мы виноваты
в том, что нас ждёт впереди.
Где-то, ветрами и солнцем раздета,
в грязь оседает зима,
чтобы от красок и запахов лета
вновь мы свихнулись с ума.
Сколько восторга в целебном июле,
в августе - всё благодать!
Мы потому лишь себя обманули,
чтобы себя не предать.