Не говори: "Прости!"
покуда не погиб!
"Нам есть, куда расти!" -
сказали мне долги.
Ну, что я мог тогда
сказать на то в ответ?
Мне тоже есть, куда
идти не на тот свет.
Рассказывали мне -
в Нью-Йорке где-то там
какой-то голый негр
при всех шоссе топтал.
Плевки бросаю с губ
и не вставляет мне -
я тоже так могу,
хотя я - и не негр.
На это, ё-моё.
наверно, скажешь ты,
что далеко Нью-Йорк,
а здесь - кругом менты,
что за такую жесть
и ссылка - не долга...
А я - и так уже
у чорта на рогах.
И жизнь моя - трудна,
но на дворе - весна.
Весна - всегда юна.
Весна - всегда красна.
Не знаю, от и до
отмерено мне как,
но я ещё не сдох,
как видите, пока.
А мимо целый свет
проносится меня.
А небоскрёб - в Москве,
лачуги - в деревнях,
аким - в Караганде,
корабль - на воде...
А я? А я - нигде.
И, стало быть, везде.