Родина вроде та же.
Только вокруг - по другому:
Где-то углы острее,
Кто-то бредит без толку,
Листья весной опали
И под дождем пылают.
Вроде бы больше лая,
Вроде бы меньше «мяу».
А на страницах свежих
Старые снова песни,
И вместо цвета - черный,
И вместо тени - белый…
Как то все однобоко,
И безнадежно тоскливо…
В жаркий и душный полдень -
Озноб по спине игривый…
Будто послали в небо -
И землей закидали…
Много хвалебных песен
На плитах сырых умолчали…
Нужно искать другое
То, что теперь - любимо…
Родина стала другою,
Чьей-то чужой - могилой.
Струйкой стекает горечь
По седине безликой
И остается в прошлом
Родина.
Не любима…