Когда есть время - я пишу стихи,
сквозь сон порою бормочу я строфы.
слуга и жертва муз своих лихих,
на фоне глыбы вдохновенья - я дистрофик.
и на обрывках скомканных бумаг,
на пачках сигаретных, на обоях
пишу слова, рифмуя все подряд.
всегда на грани - состояние такое.
меня трясет, порой температура.
я раздражаюсь и рычу на всех.
но вижу текст, неровную структуру,
с рычанья в миг перехожу на смех.
не понимая ход своих терзаний,
и воспаленного сознанья бег,
освобождаюсь от балласта знаний,
пишу как первобытный человек.
инстинктами ведомый в подсознанье,
петляя мысленно по уголкам души,
стараюсь записать свои страданья.
сгрызая в кровь свои карандаши.
Провалы времени, зиянье черных дыр,
и завихрения пространств, как данность.
меня толкают в этот странный мир.
и дарят странную такую радость.