Многое в детстве пугает и ранит.
Страх перед смертью хотя бы возьми...
Вдруг понимаешь, что дни не бескрайни
после восьми.
Сколько бы их ни отмерил нам Боже,
каждого жаль, лишь он теменью смыт.
Знать, оттого время вдвое дороже
после восьми.
Всё холоднее. Глядишь, и зареет
клин журавлиный, над рощею взмыв.
Все мы тепло ощущаем острее
после восьми.
Годы – в десятки... И всем нам однажды
лечь в эту землю придётся костьми...
Но о несбывшемся думает каждый
после восьми.
21.04.2024