Склоняет голову
литой пшеничный колос -
ушёл поэт, осталось горевать...
Стихи теряют
им присущий голос
и умолкают, падая в тетрадь.
И застывают
строки на странице,
как звёзды, утонувшие в кринице,
как птицы...
Точно! Именно как птицы,
что петь теперь не могут
и летать...