Как лежите Вы отрешённо
и спокойно – лицом на восток.
Жаль, что я никогда не трону
поцелуем Ваш бледный лоб.
Жаль, что нас разделяет время,
меньше века, но всё равно.
Слишком рано ушедший гений,
мне влюбится в Вас не дано.
Я могу лишь смотреть часами
на задумчивый Ваш портрет,
я могу лишь молиться в храме
за того, кого больше нет.
Почему же так бьётся сердце,
и срывается с чувств покров,
когда трону знакомый с детства
синий томик Ваших стихов?
Вам бы мантию, да корону,
а не бедный дощатый гроб.
Жаль, что я никогда не трону
поцелуем Ваш гордый лоб.