Лето бежит к сорока,
Спрятав туза в рукав,
Пялятся облака.
Сердце болит слегка.
Горе теперь — мука,
Счастье, увы — тоска.
Вытертая строка,
Натянута на колках,
Сжатая в кулаках,
Так всё, и всё — не так.
Fuck.
27.03.24