Заигранный винил иголка теребит…,
Скребётся остротой в пожухшие аккорды…,
Где… «33»…, опять, вращает маховик,
Чтоб время окунуть в мгновенья вечной моды…
Похрипывает звук… Палитра лижет слух,
Роняя капли нот в соцветие вуали…
Диск…, круг за кругом, завершает круг,
Шагая, не спеша, по вечности спирали…
Неслышно, словно кот…, крадутся волны слов…,
Роняя в пустоту забытое звучанье,
Которое, строкой, срывает цепь оков,
И… нити теплоты вплетаются в сознанье…