Весенний сад уж таинство несёт,
Ещё не одарив плодами яблок;
Он ветрами насквозь исколесён,
Прохладно-тих, коричнево-неярок,
Но чувствует дыханье тем сильней
На цыпочках крадущегося лета,
Чем воздух предрассветный всё синей,
А вечер -- розовато-фиолетов.
В деревьях, что с годами лишь дряхлей,
Знакомая изломов неуклюжесть --
Зрачок луны, склонившейся над ней,
В пытливом ожиданье смотрит в лужу:
На что способен согбенный старик,
Чьи ветви так чернеют здесь некстати? --
Зачем он здесь? Кого он одарит? --
Лишь жалок он и взору неприятен...
Но сад, плодоносящий каждый год
Уже, пожалуй, более столетья,
Зацвёл! -- Он удостоится вот-вот
Моих неудержимых междометий!
Он впитывает силу не спеша,
Вбирая дождь, забористый и юный.
Он ловит в очарованности шаг
Спешащей по волнам дорожки лунной.
Он нынче разукрашен добела
Невестой, в храм вступающей под руку!
И сколь благословит его пчела,
Узнает сад мой осенью по звуку
Упавших яблок, таинство неся
В плодах румяных тех. И вновь привычно
К познанию потянется Душа,
А сад уснёт, причудлив и коричнев...
25.04.2024
Иллюстрация: Казимир Малевич