***
В колосящемся поле
Начинаем страду,
Чтобы хлебом и солью
Накормить нам страну.
Чтобы досыта ела
И спокойно спала,
И понять не успела,
Что уже умерла.
Нету Родины нашей,
Нету красных знамён
И заводов, и пашен,
Где сажали мы лён.
Будто небо растили
На высоком бугру -
Столько было здесь сини,
Когда лён во цвету.