не разобрать, наверное, мне без глоточка виски -
что здесь дают на первое бульон, компот.
ириски?
что в этой забегаловке нашла весны вселенная -
скачок почти что квантовый в хитросплетенья лета.
и думать мне не хочется, что мир воображаемый,
и остров наш по прежнему почти необитаемый.
что журавлей синицами не мы с тобой обидели,
и ночь вплетали спицами в плющ старенькой обители.
а виски бродит матово в стекле из зазеркалия,
и, выражаясь матерно, все режет аномалия
нам правду подноготную о том, что будет после -
одежду всепогодную с тобою бросим оземь.
и будет счастье близкое сверкать нам озарением,
любовь под утро чистая, под стать стихотворению.