Он исполнитель песен
Чужих, и играет он чужое,
Пьет по вечерам горячее,
Совсем ему не весело...
Почему свое не пишешь?
Пишет, но не признают.
В кабаках себе играют,
Музу при деньгах все ищешь?
Музы к алкашам не приходят,
Приходят другое забрать,
Все дорогое отнять,
Даже жену можно потерять...
Алкаши не творцы - истина,
Они играют сзади всю жизнь,
Их съедает черная зависть,
Бутылка превращается в паутину.
Кто-то пить перестает,
Ищет звуки, зарабатывает,
Потом в новое вкладывает,
Только так муза придет...