Когда бы внук умел читать на русском,
то, время поворачивая вспять,
меня он стал бы лучше понимать
и не считать стихи мои нагрузкой
к той памяти, что сохраняют внуки
к дедам, что в детстве брали их на руки,
водили в детский сад, водили в школу,
встречали их улыбкою веселой,
учили шашкам, картам, домино,
но это было столь давным-давно,
что кажется древнее древней саги.
Иное дело - книжка на бумаге,
она хранит все нежные слова,
что деды говорили им, едва
они умели смыслы понимать,
но интонаций чувствовали суть,
и это вдруг вернётся к ним опять
и вызовет желание взглянуть
на книжку и увидеть - дед
оставил им любовь и свой портрет.