Нашли сухие строчки
Избитые слова,
Запнувшиеся о точки
Чернильного пера,
В законченную мысль
Их смыслы облекут,
Пустым глазам представят
И веками моргнут.
Как эхом раздадутся
В разомкнутых устах
И с памятью столкнутся
На слуховых путях,
Спеша куда-то нервно
И истошно гудя,
К ответу призывая,
Мне совесть пробудя.
И несколько иначе
Покажется одно,
Слезами наполняя,
Моё глазное дно,
Невольно раздражая,
Куда-то уводя,
Одну простую мысль –
Что это всё – не я!
Не я так зло смеялся,
Не я так обижал,
Нечаянно ударил,
Трусливо убежал,
Не я тянул с ответом
И скоро умирал,
Не я боялся правды,
Но всё-таки солгал.
Нашли сухие строчки
Избитые слова.
И будто кочки – точки
Их стелят на глаза.
Кто всё ещё уверен,
Что это пустяки, –
Наверное, так зелен,
И есть куда расти.
Вот так порой бывает,
Что вспомнится подчас,
Как всуе мимолётном
Ты сделал, и не раз.
Тогда ты и не понял,
Но вот уже теперь
Со скрипом проржавевшим
Вдруг приоткрылась дверь.
Сверкнув так резко, ярко,
Сбив проблеском одним.
Наверно, не поверишь
Ты впредь глазам своим.
Ты будто отшатнулся
И даже обомлел
Как жаль, что повиниться
Тогда ты не сумел.
Быть может, и когда-то
Ты был как на коне,
Размахивал и шашкой,
И ветром в голове,
Но всё прошло и где-то
Уж близится конец.
Пора тебе со смертью
Под руку, под венец!
И всё же, ты признайся,
Что был порой неправ,
И искренне раскайся,
Пока ещё не прах.
Что понял ты, то примешь
Как истину одну –
Тот лишь поймёт, кто в силах
Признать свою вину.